tag:blogger.com,1999:blog-20038402184698681072011-07-07T21:22:14.432-05:00Palabras Suciasnoreply@blogger.comBlogger211100tag:blogger.com,1999:blog-2003840218469868107.post-67623340803397965662011-06-14T13:01:00.007-05:002011-06-14T14:19:37.510-05:00

Por Miguel Ángel Camacho Para nadie era un secreto que el profesor Mockus renunciaría al Partido Verde (PV) si la Dirección Nacional (DN) reafirmaba su alianza estratégica con la U y, además, aceptaba el espaldarazo del ex presidente Uribe a la campaña de Enrique Peñalosa. Era más que evidente, pues el profesor en el transcurso de su vida política ha mostrado coherencia entre su pensar y

Palabras Suciasnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2003840218469868107.post-87579399197440585322010-04-04T16:51:00.006-05:002011-06-14T12:20:27.328-05:00

Señor: aparta de mí este cáliz, Esta condena que en mi cuerpo habita, Ese transitar amago de los días. Separa de mí esta pena, Aleja de mí ese sobrio llanto, Deja que el silencio en mi alma crezca. La rabia palpita en mis labios; Pesan las palabras, tienen un sabor amargo. ¡A la melancolía le llamo deseo! ¡al silencio amargura! ¡Y a este cáliz… tumba de mis sueños!

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Correo Electrónico citadino@gmail.compalabrasucias@gmail.com

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Rodney SmithParkeHarrison

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GonzaloArango.comEl Sexo de SofíaJaimeSabines.orgLiteramus RadioLos Impresentables

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Algo de Gonzalo ArangoAlgo de Jaime SabinesAlgo de Luis Alejandro GalvisAlgo de Rodolfo Ramírez SotoCuentos De KafkaUn Cuento de Zhuangzi

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♣Cáliz♣Aquella Puerta Vieja y Rota♣La inspiración al Carajo♣Las Manos En Los Bolsillos♣Los Gritos No Se Escuchan♣Mis Lágrimas Ya No Son Mías♣Pasos Atrás♣Se Pudrieron

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La inspiración al CarajoPor: Miguel Ángel CamachoHemos dejado las letras a un lado, las ideas se han posado sobre el retrete y al soltar el agua se han ido, ahogadas entre la peste del hombre y su almuerzo… después de esto los versos de los poemas, los cuentos y los capítulos de las novelas han surgido por arte de magia, la mano se mueve azarosa, tiembla por la cantidad de energía que de ella

Palabras Suciasnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2003840218469868107.post-73273570521701965352008-07-24T17:22:00.002-05:002011-06-14T12:14:55.459-05:00

Palabras Suciasnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2003840218469868107.post-79291512176450754412008-05-10T13:30:00.009-05:002011-06-14T12:15:03.071-05:00

Los Gritos No Se EscuchanLos gritos no se escuchan.El llanto es en vano.Toda suplica es apagada por los tiros,por el choque de los cuchillos contra la carne.Deseo escapar.Al pasar los días voy olvidando quien soy,me convierto en algo amorfo,soy sólo ropa y sangre.Ya no escucho mis palabras, las he perdido.Trato de ocultarme de los golpes,de los hombres de botas negras,salpicadas de llanto y

Palabras Suciasnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2003840218469868107.post-85194838412028732252008-04-15T21:51:00.009-05:002011-06-14T12:15:11.535-05:00

Pasos AtrásYa es tarde; el sol no se posa sobre mi rostro desde hace algún tiempo. Mi piel ha perdido su color, se torna pálida y la siento muy fría, es posible que sea por el agua que de un momento a otro ha invadido las calles. Llueve, las gotas que caen son pequeñas, lo se por el sonido que estas hacen al chocar contra el pavimento, contra los muros, contra los cuerpos que intentan,

Palabras Suciasnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2003840218469868107.post-70692813798573156272008-04-09T12:44:00.006-05:002011-06-14T12:14:00.268-05:00

Aquella Puerta Vieja y Rota ..Mis Palabras aún te esperan tras el sonido de aquella puerta vieja y rota, tras esa puerta que con su movimiento y su llanto han traido a mi memoria las historias que he dejado de contar. Con el paso del tiempo el color de mi cabello se ha desvanecido, mis palabras se han secado y han creecido las fisuras en mis recuerdos. Quizás, en el momento justo cuando cruces

Palabras Suciasnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2003840218469868107.post-4189173897084263222008-04-09T12:23:00.008-05:002011-06-14T12:15:52.165-05:00

.Se PudrieronSe pudrieron mis manos tras tocar cada una de las palabras.Se acabo mi alma, se fue desgastando tras tus ojos.Quizás no dé los pasos suficientes para alcanzarte,pero siempre estaré tras de ti, recogiendo la vida que se te va cayendo.Miguel Ángel Camacho(02 de septiembre de 2006)......

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Franz Kafka(Praga, 1883 - 1924)¿Dónde?Una jaula fue en busca de un pájaro. Franz KafkaLos Árboles Pues somos como troncos de árbol en la nieve. Aparentemente yacen en un suelo resbaladizo, así que se podrían desplazar con un pequeño empujón. Pero no, no se puede, pues se hallan fuertemente afianzados en el suelo. Aunque fíjate, incluso eso es aparente.Franz KafkaLa Excursión a la Montaña "No sé",

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Zhuangzi y la MariposaUn día Zhuangzi se quedó dormido en el jardín. Tuvo un sueño. Soñó que era una bella mariposa.Voló hacia el este y hacia el oeste hasta que se cansó tanto que se quedó dormida. La mariposa también tuvo un sueño. Soñó que era Zhuangzi. Justo en ese momento Zhuangzi se despertó. No sabía si realmente era Zhuangzi o el Zhuangzi del sueño de la mariposa. Tampoco sabía si había

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Mis Lágrimas Ya No Son Mías Mis lágrimas ya no son mías,ahora son del tiempo,del tiempo que las hace cristal;del tiempo que las evapora. Alguien, en algún lugar, respira mi tristeza,se baña con ella,y se siente acongojado y solo y triste.Y las manos le tiemblan,pues la tristeza mueve cada nervio del cuerpo.Ya no son mis lágrimas,son de otros que sin querer me las han robado.Me hacen falta,las

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DOS VECES NACIDONo muere jamásSólo el cuerpoArde en el sacrificio.La memoria no descansaIntercambiaLos fluidos de la historia.Dos veces desarmadoSiempre delante del escudoUna espada descargadaSobre las cadenasLo impulsaComo en la era del aire-mar.Y ahí está el sitio:Fuegos atravesando el sur,Nube desbordada sobre las calles,Una replica,Bandada que inicia la migraciónY se desperdiga porqueNo todos

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Sombra de fiestaLa silla no está en su lugar.La mesa mantiene el desorden.Un cigarro se consumeen los labios del cenicero.Todo ha pasado.Sólo queda el lugar solo, muy solo.En caminoSe ven a lo lejoslos pasos del que quiere escuchar.Todo está dispuesto.Todo lo espera.MutaciónSe desgaja la vidacae de tajoy estalla ilímiteen el blancosilencio de la hoja.Se transfigura deformadaen un charco de

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EN LA SOMBRA ESTABAN SUS OJOSy sus ojos estaban vacíosy asustados y dulces y buenosy fríos.Allí estaban sus ojos y estabanen su rostro callado y sencilloy su rostro tenía sus ojostranquilos.No miraban, miraban, qué solosy qué tiernos de espanto, qué míos,me dejaban su boca en los labiosy lloraban un aire perdidoy sin llanto y abiertos y ausentesy distantes distantes y heridosen la sombra en que

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MUERTE NO SEAS MUJERMuerte no seas mujerEstás dormida a dos metros de mí.En lugar de escribir me pongo a mirarte.¡No hay nada que decir!El silencio de una rosa en la noche da más testimonio de Dios que la teología, y tal vez tenga el secreto que la belleza de la palabra no puede nombrar.Entonces me callo y te contemplo porque toda sabiduría es callada, y el éxtasis es superior al conocimiento. Y

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Guardando las manos en los bolsillos de mi pantalón, dejo que todo lo que pasa a mi lado me ignore. No importa que tanto he caminado, que tan gastados están mis pies, mi cuerpo y estos ojos con los que veo el mundo, seguiré hasta encontrar el lugar adecuado donde mi alma y mi cuerpo puedan refugiarse, donde mis palabras seas escuchadas, por absurdas que sean, y mis lágrimas sean recogidas por la

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